Os sorrisos ficam todos abestalhados

tenho imensas dificuldades em concentrar-me uns tantos segundos numa análise do meu caminho, do meu sentido, de onde pra onde, do que fiz pro que virá, sem enraivar-me de minha mediocridade perante essa obra que gira, flutuante, sem tamanho, sem peso, sem fim, essa obra assinada por mim. É uma obra inútil, falsa. É parar, admirar-se, sentar num banco, evolver-se numa abóboda de amor sem paixão. Tenho imensas dificuldades de me concentrar. 

Ficar bêbado permite uma imbecilidade sábia, permite que crie-se o menor caminho possível ao que lhe trará felicidade. Não importa o tamanho do caminho à felicidade, afinal ela só existe depois do caminho e morre antes do próximo. Então, bebes, acha logo, passas, também, logo e o que vale é o que pensas sobre aquele segundo, aquele segundo em que chegastes sem pensar em nada. Por isso ficar bêbado apesar de sábio, é imbecil, não há como pensar depois... 

Me concentrei, já, em outros momentos, no que me faria ser qualquer coisa, mas aquela qualquer coisa, aquela que eu queria, aquela que por qualquer outra coisa me traria felicidade. E, porra nenhuma! Não interessa o peso do porque me traria, esse peso é indiscutível quando já está em passos daquilo. Quando já está no caminho, quando já está concentrado. Tenho imensas dificuldades para me concentrar. 

Levanta-se do banco

sem se perguntar porque 

face séria 

sério

anda sem pestanejar 

pra beber um copo d'água

pra beijar aquela boca 

pra ter aquele estilo

pra dançar aquele gruve 

pra qualquer coisa

que não é qualquer

pela concentração de

que a felicidade existe é nesses fins.

tenho imensas dificuldades para me concentrar. Fico sentado no banco, olhando essa obra inútil, os sorrisos ficam todos abestalhados.